Ce roman a été édité dans le cadre d’une collection basée sur le thème du Vendredi 13. Comme son auteur, Jean-Bernard Pouy, a comme qui dirait un tout petit esprit de contradiction chevillé au corps, il a donc intitulé son histoire Samedi 14, histoire de bien donner le ton de son récit. Parce que l’esprit de contradiction, ou en tout cas la ferme volonté de ne pas se laisser imposer quoi que ce soit, c’est justement l’un des traits principaux du personnage central de son roman. Dont je vais de ce pas vous toucher deux mots.

Ce personnage donc, c’est Maurice Lenoir, un cinquantenaire paisible qui vit retiré dans une petite maison de la Creuse. Retraité avant l’âge, il vivote du RSA et des légumes qu’il fait pousser dans son jardin. Ses plaisirs sont simples : la nature, le calme, la lecture de l’œuvre de Raymond Queneau et de temps en temps l’apéro chez les petits vieux qui lui tiennent lieu de voisins. Sauf que Maurice ne s’appelle pas vraiment Maurice. Son vrai nom c’est Maxime Gerland, et dans sa jeunesse il a été un activiste de l’ultra-gauche, anarchiste convaincu, chef de file du collectif « Van Gogh », un groupe d’activistes qui avaient pour habitude de couper une oreille des puissants et autres dirigeants qu’ils capturaient avant de les relâcher. À l’époque, il était rien moins que fiché comme terroriste et recherché par toutes les polices de France et de Navarre. Mais il a tourné la page et s’est fondu dans le décor, la flicaille ne lui a jamais mis la main dessus et depuis il coule des jours tranquilles, retiré à la campagne, à peine dérangé par un lumbago chronique enquiquinant. Le seul hic, c’est que ses voisins, les Kowa avec qui il va partager un verre de guignolet régulièrement, sont les parents d’un certain Stanislas Favard, politicien ambitieux et droitier qui vient d’être nommé … ministre de l’intérieur*. Évidemment si Maurice avait su il n’aurait pas été pris au dépourvu, mais ce sinistre politicard avait pris le nom de jeune fille de sa mère pour faire plus français. À la nomination de Favard, voilà-t-y pas qu’un bataillon de CRS débarque dans le quartier pour assurer la protection rapprochée des voisins. Faut dire que le ministre n’est pas le plus apprécié, on cherche donc à protéger ses proches. Et ces cons de flics viennent lui chercher des poux dans la tête pour quelques plants de cannabis que Maurice cultive sur son lopin de terre. Parce que bon, les légumes c’est bien et c’est nourrissant, mais quand même quand on a été un anar gauchiste on garde quelques vieilles habitudes pour se détendre de façon naturelle et bio…

Sauf que là trop c’est trop, Maurice redevient Maxime, et malgré l’âge et le manque d’exercice, décide qu’il ne va pas se laisser emmerder plus longtemps, Et puis si dans la foulée il peut s’occuper du cas du ministre, c’est joindre l’utile à l’agréable. C’est donc parti pour une cavale à travers la France mais aussi l’Italie, ponctuée de rebondissements et de nostalgie pendant que les Renseignements Généraux, qui se sont enfin rendus compte de la véritable identité du voisin des Kowa, se lancent à sa recherche. Le patron de la DCRI qui connaît l’oiseau prévient sa hiérarchie que compte tenu de son âge « il ne va pas se relancer dans des actions violentes ou subversives mais va simplement tenter de nous emmerder un maximum ». Et il est loin d’imaginer à quel point Maxime a conservé son pouvoir de nuisance !!

Bon, déjà là, normalement, tous ceux qui aiment les histoires de vieux bandits sur le retour sont conquis. Les gauchistes et pro-anar et revendicatifs dans l’âme aussi. Les amoureux de polars bien écrits, itou. Quand en plus de cela je vous aurai dit que c’est écrit avec une truculence et un amour des mots, de l’argot et des expressions imagées qui font mouche, ça va attirer encore toute une tranche de lecteurs. Amoureux d’humour noir et de cynisme bien à la française, bienvenue, c’est ici que ça se passe ! Allez hop, des lecteurs en plus. Bon ça commence à faire du monde, et c’est tant mieux, parce que je vous le dis comme je le pense : Samedi 14 c’est vachement bien, c’est drôle, c’est impertinent, c’est racé, c’est rythmé, c’est original, c’est inattendu, c’est généreux, c’est malin.

Bref : lisez-le !!

* toute ressemblance avec un certain Nicolas S, est à mon humble avis absolument et parfaitement voulue.

Avec La nuit des temps, je fais ma troisième incursion dans l’univers de René Barjavel. Mon premier essai avec L’Enchanteur avait été un flop, ma deuxième tentative avec Le voyageur imprudent s’était révélée plus positive sans pour autant éveiller un enthousiasme débridé de ma part (c’était en 2010 déjà...). C’est donc avec l’un de ses incontournables les plus plébiscités que j’ai enchaîné. Ah je sens que le suspense monte et devient intolérable. La horde en furie des lecteurs de mon blog (mais si mais si) qui a été tenue en haleine pendant ces huit dernières années sans avoir de réponse à cette question cruciale restée en suspens, n’en peut plus d’attendre.

Eh bien mes amis, mes lecteurs, ma horde en furie, aujourd’hui vous allez être délivrés de cette cruelle incertitude. Ça valait le coup d’attendre non ?

Mais d’abord… voyons voir de quoi ça cause.

Antarctique. Des chercheurs français font une découverte incroyable. À près de 1000 mètres sous la glace qui recouvre le continent, un signal est détecté par les appareils sondeurs. Pourtant à cette profondeur, quoi que ce soit, cela date d’environ 900 000 ans… Dès lors pour percer le mystère (et la couche conséquente de glace qui les sépare du signal), une mission internationale inédite est mise en place, qui voit toutes les nations coopérer. Arrivé à la source du signal, on découvre l’incroyable, l’impensable : des vestiges d’une civilisation ancienne et très avancée scientifiquement. Et parmi ces vestiges, deux corps, un homme et une femme, sont placés en animation suspendue, prêts à être sortis de leur léthargie. Les scientifiques décident alors de réveiller la femme…

… et je vais m’arrêter là pour le résumé, histoire de ne pas tout dévoiler à qui voudrait le découvrir de lui-même en se lançant dans la lecture de ce roman.

Alors évidemment, là on tape en plein thème SF, exactement du genre de ceux que j’affectionne (comme c’était déjà le cas pour Le voyageur imprudent). Mais l’auteur déborde très largement de ce qu’on pourrait considérer être les frontières du genre. En effet, les trois angles principaux sous lesquels le récit est abordé sont très différents et complémentaires. Tout d’abord il y a le présent, la collaboration entre scientifiques du monde entier, l’exploration, les questionnements qui sont soulevés, les problèmes techniques et leurs résolutions, la découverte et ses répercussions. Là on est en plein récit SF, et j’aime beaucoup. Mais il y a aussi le passé, puisque par flashbacks interposés, Barjavel nous raconte comment cette civilisation si ancienne et avancée en est arrivée à disparaître. Cette partie lorgne un peu vers le conte, la légende, le mythe. Et puis il y a la partie intimiste, celle qui met en avant les sentiments des protagonistes et en particulier de deux d’entre eux, les principaux : le Docteur Simon, l’un des dirigeants français de l’expédition polaire, et Elea, la femme en animation suspendue qui va être réveillée par les scientifiques qui l’ont trouvée sous la glace. Et là pour le coup on est en plein roman à l’eau de rose, grand-amour et passion dévorante en sont les principaux ingrédients. J’avoue que cette partie m’a un peu plus posé de problèmes que les deux autres…

J’ai ressenti des sentiments contradictoires et ambivalents à la lecture de ce roman. Autant j’ai été dès le départ intrigué par l’histoire, j’ai voulu tout du long de ma lecture en savoir plus, autant certains aspects du récit m’ont fait tiquer, voire m’ont déstabilisé. Tout d’abord, ce livre a été écrit en 1968, et il est terriblement ancré dans cette période. Même sans connaître sa date de parution, on pourrait deviner aisément de quand il date. La confrontation entre bloc de l’Est et Occident, ce parfum de guerre froide omniprésent, l’arme solaire développée par le Gondawa et l’Enisoraï qui rappelle furieusement la peur de l’arme nucléaire née dans les années 50, les manifestations d’étudiants pour la paix qui ne sont pas sans lien avec les revendications pacifistes contre la guerre du Vietnam et le mouvement de Mai 68 en France… Barjavel a clairement introduit dans son roman beaucoup d’éléments d’actualité de la fin des années 60. Forcément quand on le lit aujourd’hui, on ne peut s’empêcher d’y voir ces références un peu datées. Et le décalage avec la situation géopolitique d’aujourd’hui. Si rapprochement on devait faire, ce serait ironiquement plutôt entre notre actualité et les faits relatés dans le lointain passé imaginaire d’il y a 900 000 ans…

En soi cet ancrage dans les années 60 n’est pas bien grave, cela dit il entame tout de même l’idée de modernisme du roman. Ce qui est toujours un peu dommage quand il s’agit de SF qui ne se veut pas ouvertement uchronique…

La partie du récit consacrée à ce qui se passe il y a 900 000 ans est à la fois intéressante et frustrante. Intéressante car l’idée est bonne et l’envie d’en savoir plus immense, mais frustrante car elle aurait mérité bien plus de développement, de détails, de complexité. Le roman est d’une taille moyenne, ce qui fait que Barjavel ne rentre pas trop dans de tels détails. Ce sont pourtant justement ce type de détails qui sont d’une importance cruciale pour dépasser le stade du conte et rendre le récit réel, crédible, vrai. Durant toute la partie dédiée aux gondas et aux enisors, je n’ai pas pu me détacher de cette impression que l’auteur nous racontait une légende plutôt que des faits historiques. Et ça m’a retenu, et clairement freiné dans l’envie pourtant réelle que j’avais de pleinement entrer dans le récit.

Et ce n’est pas la partie sentimentale qui m’en aura convaincu, bien au contraire. C’est certainement à mes yeux la partie la plus faible du roman. L’histoire d’amour impossible entre Elea et Païkan qui se veut un peu artificielle dans son déroulement et son dénouement, penche très ostensiblement vers les histoires d’amours maudits à la Roméo et Juliette ou Tristan et Yseult. Autant le dire de suite, ça n’est pas ma tasse de thé. C’est simple, moi si vous voulez me prendre par les sentiments, vous me parlez de Marv qui se retrouve accusé du meurtre de Goldie dans Sin City – The Hard Goodbye, et là je pourrais bien lâcher une petite larme pour cette brute de Marv qui se sacrifie pour trouver le véritable coupable. Mais Roméo et Juliette, comment dire… un peu trop premier degré, un peu trop gentillet et naïf, enfin bref non quoi. Du coup l’effet Elea & Païkan c’est un peu la même chose pour moi, ça tient plutôt du repoussoir. Quant à l’amour contrarié de Simon et Elea on est un peu dans le même genre de limonade, à ceci prêt que là on se situe plus dans l’hypocrisie que dans la naïveté. Elea est la femme parfaite, des pieds à la tête elle est la quintessence de la féminité. En gros c’est Natascha McElhone. Ou Monica Bellucci si vous kiffez l’accent italien. Et le père Simon il en tombe follement amoureux au premier regard, alors même qu’elle est encore toute pétrifiée dans son sarcophage d’hélium solide. Mais amoureux à un point que vous n’imaginez pas. Sauf que tu ne tombes pas amoureux d’une poupée de cire momifiée aux mensurations parfaites. Non, désolé. Tu peux la trouver belle à crever, oui, mais dans ce cas-là, avec un tout petit peu de bonne foi, tu vas dire que tu la désires plus que tout, que tu vendrais un rein et te crèverais un œil pour l’avoir dans ton lit et lui faire des trucs interdits aux moins de 18 ans, mais t’es gentil tu nous serines pas avec l’amour. L’amour je veux bien, mais plus tard quand tu la connaîtras un peu, au moins après avoir échangé quelques mots quoi (eh ben oui, imagine la nana over-sexy mais qui sort niaiserie sur niaiserie en parlant avec une voix de canard*, t’auras l’air bien con avec ton amour fou du coup). Là tout de suite sur le moment, c’est les hormones qui parlent, pas le coeur. Soyons honnêtes. Nan mais sans déconner…

Entendons-nous bien : je ne jette pas la pierre à Simon, du tout. Mais qu’il ne nous prenne pas pour des jambons, c’est tout.

Donc voilà, grosso-modo, ce que j’ai envie de vous dire sur La nuit des temps de Barjavel.

J’ai peut-être pris un peu de temps pour vous expliquer ce qui m’a gêné dans cette histoire mais ne vous méprenez pas, j’ai plutôt trouvé l’histoire intéressante dans son ensemble. Mais encore une fois, Aïe caramba, je n’ai pas été complètement convaincu par le talent de Barjavel. Et si je me remémore mes deux précédentes tentatives, je me demande si peut-être, par hasard, je ne serais pas un poil trop vieux ? Pas pour le lire, mais pour le découvrir. Et que du coup la magie opère moins, que je vois autant les aspects positifs que ceux négatifs dans son écriture. Si vous avez un avis là-dessus, n’hésitez pas à l’exprimer !!

* et là je paie des frites à celui ou celle qui me dira d’où sort cette référence nasillarde, en plus d’obtenir toute mon estime éternelle. Bon ma frangine a le droit de répondre si personne ne se manifeste sous 3 jours, parce que elle, je suis sûr qu’elle sait**.

** normal, c’est ma frangine.

Je suis tombé sur ce roman de façon particulière. J’ai tout d’abord entendu parler du film Winter’s Bone qui a eu une presse assez élogieuse à sa sortie, et signait les débuts de la gloire de celle qui est aujourd’hui l’une des actrices hollywoodiennes les mieux payées, Jennifer Lawrence. Ce film de 2010 est l’adaptation du roman du même nom de Daniel Woodrell. Ce dernier, bien que s’étant fait connaître depuis le début des années 2000 pour quelques romans à succès m’était jusqu’alors resté inconnu…

Connaissant ma très forte tendance à ne plus lire un roman dont j’ai déjà vu l’adaptation cinématographique, et étant plutôt attiré par le point de départ de l’histoire, je me suis donc mis à la lecture du roman, m’interdisant la vision préalable du film.

Avant d’en dire plus, voici de quoi il s’agit. Un hiver de glace se passe dans la région des Ozarks. « Où ça ? » vous entends-je déjà demander ? C’est un coin paumé, une région montagneuse et oubliée, coincée à cheval entre l’Arkansas, le Missouri, l’Oklahoma et le Kansas. Bref, le trou du cul des USA. Ree Dolly, 16 ans, y survit tant bien que mal, avec à sa charge ses deux petits frères. Sa mère a tourné dingo et son père, Jessup, repris de justice en liberté conditionnelle, a disparu depuis quelques semaines. L’hiver est là, et un matin le shériff du comté débarque dans la bicoque des Dolly pour annoncer que Jessup avait hypothéqué la maison familiale pour payer sa caution. Et que si le bonhomme ne se présente pas à son procès tout proche, Ree et sa famille seront expulsés. La jeune fille décide alors de partir battre la campagne profonde à la recherche de son paternel, ce qui va s’avérer aussi compliqué que dangereux…

Outre le climat plus que rude du coin et les paysages de campagne américaine reculée, c’est surtout une plongée dans une Amérique profonde et rurale comme on a peu souvent l’occasion d’en voir (on peut en avoir un autre aperçu dans la série télé Outsiders que je recommande). Ici, le soleil de Californie et les gratte-ciels de New-York, c’est de la carte postale. Ici les hommes sont aussi rudes et âpres que le froid mordant de l’hiver. La pauvreté règne, le royaume de la démerde et de l’ignorance crasse c’est l’environnement dans lequel se débat du mieux qu’elle peut la jeune Ree. Et c’est peu de dire qu’elle ne peut pas compter sur grand monde dans sa quête. L’endroit est plutôt propice à la méfiance envers tous ceux qui l’approchent. Et justement, c’est parce qu’elle évolue dans un environnement aussi sombre, hostile et désespérant, que toute la force et la volonté qu’elle porte en elle la rendent par contraste extrêmement positive, lumineuse, solaire.

Avec elle, le lecteur croise une panoplie de personnages plus inquiétants et glauques les uns que les autres. On ne s’identifie pas forcément à la jeune Ree (en tout cas ce ne fut pas mon cas) mais on ne peut s’empêcher de s’inquiéter, d’avoir peur pour la jeune fille. Une jeune femme qui du haut de ses 16 petites années, donne une véritable leçon de courage, d’obstination et de volonté. Pourtant rien ne lui sera épargné, et je préfère vous prévenir, l’histoire se veut sombre et elle l’est jusque dans ses détails les plus sordides. C’est d’ailleurs, bien au-delà des températures extrêmes de l’hiver, ce qui est réellement glaçant dans ce roman : l’histoire est à la fois très glauque mais aussi d’un réalisme pétrifiant. Du genre à vous faire regarder cette si grande Amérique d’un tout autre œil à l’avenir…

Je ne vais pas m’étendre plus avant sur ce bouquin, de peur d’en dire trop et d’en gâcher le contenu à ceux qui voudraient s’aventurer dans sa lecture, mais je ne peux que le recommander à ceux qui n’ont pas peur de se confronter à la réalité d’une autre Amérique que celle qu’on nous donne à voir habituellement...

Ce qui m’a tout de suite attiré dans ce livre, c’est le thème qu’il aborde : les enfants de Cléopâtre. Si la Reine d’Égypte est restée dans l’histoire et la mémoire collective, mémoire régulièrement alimentée par des films, livres, BD ou séries la mettant en scène, il n’en est pas de même de sa descendance. Elle a pourtant eu quatre enfants. L’aîné, Ptolémée-César dit Césarion, est le fruit de son union avec Jules César du temps de sa splendeur. Après la mort de l’empereur romain, celui qui a été l’un des plus fidèles généraux de César, Marc Antoine, va prendre sa suite en régnant sur l’Orient, qui lui est dévolu dans le cadre du Triumvirat. Cléopâtre et l’Imperator d’Orient entament alors une longue liaison dont naîtront trois enfants : les jumeaux Alexandre Hélios et Cléopâtre Séléné d’abord, puis Ptolémée Philadelphe.

C’est le destin de ces quatre enfants et tout particulièrement celui de Séléné qui sera la seule de la fratrie à survivre à l’affrontement qui va opposer son père Marc Antoine à Octave pour le pouvoir complet sur Rome et ses provinces, que nous conte Françoise Chandernagor dans Les enfants d’Alexandrie.

Ce qu’il faut savoir avant toute chose, c’est qu’il s’agit ici du premier tome d’une trilogie dont le personnage central est Séléné. Dans cette première partie donc, l’auteure évoque l’enfance de cette fratrie au sein des palais royaux d’Alexandrie, entourés des esclaves, eunuques, nourrices et pédagogues dévolus à leur éducation. Ces enfants sont des enfants rois, et en pleine Antiquité cela veut dire que malgré leur âge ils sont déjà souverains de différentes contrées, promis à des mariages arrangés avec d’autres familles royales de l’époque et soumis à de nombreuses contraintes et protocoles à suivre du fait de leur rang. Françoise Chandernagor dresse le portrait de ces enfants qui n’en sont pas vraiment, et nous plonge dans une époque, avec ses croyances et ses coutumes, qui n’a que très peu de choses en commun avec la nôtre. Ce premier tome se termine alors que Séléné n’a que dix ans, se concluant en même temps que sa vie égyptienne. Octave ayant triomphé contre les troupes de Marc Antoine, alors que ce dernier ainsi que Cléopâtre se sont donné la mort, Séléné va être ramenée, telle un trophée de guerre, par Octave à Rome où elle terminera son enfance (dans le second tome donc).

Françoise Chandernagor nous fait suivre aussi bien le quotidien des enfants que la vie de leurs illustres parents, si bien que dans ce premier tome de la trilogie, il n’y a pas réellement de personnage central, Séléné n’étant pas plus mise en avant du récit que les autres enfants ou leurs parents.

Ce qui est très intéressant c’est le mélange entre l’érudition du livre d’histoire et le romanesque de la vie des Ptolémée. Ce livre, qui est un roman, oscille sans cesse entre les deux. Son auteure le confesse d’ailleurs en postface, si son œuvre est extrêmement documentée et qu’elle a mis beaucoup de soin à respecter la réalité historique (du moins ce que l’on en connaît), il reste de très larges « zones blanches » qu’il lui a fallu combler, et c’est là qu’interviennent ses talents de romancière. Elle explique et défend ses choix et les libertés qu’elle a été obligée de prendre pour palier le manque de connaissances historiques dans certains domaines et pour quelques situations. Le roman et l’histoire se côtoient donc, mais de très belle et passionnante manière, pour offrir une version des faits à la fois plausible et réaliste mais aussi humaine et accessible.

Moins grand spectacle mais certainement bien plus proche de la réalité historique que ce qu’on a pu voir par exemple dans la sublime série Rome de HBO il y a quelques années (honteusement stoppée à sa seconde saison alors qu’elle promettait tant de belles choses encore à venir…), c’est pourtant bien avec en tête les visages des comédiens de la série que j’ai lu toute la partie concernant la relation entre Cléopâtre et Marc Antoine (Lyndsey Marshall et le génial James Purefoy respectivement dans ces rôles).

Sans avoir été complètement emballé par le texte de Chandernagor, ce fut pour moi une très agréable lecture, intéressante et instructive pour qui s’intéresse à cette période de l’Antiquité. Qui appelle à n’en pas douter à se plonger dans le second tome de la trilogie de La Reine oubliée.

Une légende de la musique américaine pur jus a tiré sa révérence. Le roi du swamp rock, un des plus talentueux slow-hands au monde, le poète made in Louisiane, le bluesman à la voix grave... ce vieux crocodile de Tony Joe White est mort ce mercredi 24 octobre. Il avait 75 ans.

Le premier de ses albums que j’ai écouté en boucle fut Closer to the Truth (sorti en 1991) qui gardera toujours cette saveur particulière à mes oreilles, celle de la découverte d’un artiste rare. Depuis je suivais ses disques qu’il sortait avec une belle régularité. J’ai même eu la chance de le voir (enfin!) en concert en novembre 2016 au New Morning, j’y avais emmené avec moi Marie, ma petite sœur et mon ami Nono pour leur faire découvrir le guitariste du bayou.

Tony Joe White était un monument de mon univers musical, au même titre qu’un J.J. Cale ou qu’un Eric Clapton. Il me manque déjà.

Thanks Dude.